Je m’appelle Molly Underwood, et à quatorze ans, on m’a laissée à l’aéroport international de Dubaï parce que mon frère a appelé ça « une blague ».
Le sol de l’aéroport international de Dubaï est un chef-d’œuvre de pierre polie, mais à 14 h, un mardi étouffant, il me donnait l’impression d’une plaque de glace contre la peau. À quatorze ans, j’étais petite pour mon âge — un papier peint humain, noyé dans un t-shirt de groupe trop grand, fondu dans les … Read more