Six semaines après que Mason m’a poussée, avec notre nouveau-né, dans un blizzard aveuglant, j’entendais encore ses derniers mots tourner en boucle : « Tu t’en sortiras. Tu t’en sors toujours. » Et maintenant, me voilà, debout tout au fond de son mariage étincelant — lumières dorées, rires trop forts, verres qui tintent comme si rien n’avait jamais été brisé. Mon bébé dormait contre ma poitrine, chaud et lourd, et dans ma main une enveloppe scellée me brûlait la paume comme une braise. Quand Mason m’a aperçue, son sourire s’est fendu net. Le masque du mari parfait a vacillé une seconde, juste assez pour que je voie la panique derrière ses yeux. Il s’est penché vers moi, la mâchoire crispée : — Qu’est-ce que tu fais ici ? a-t-il sifflé, sans oser élever la voix. Je n’ai pas bougé. J’ai simplement rapproché mon bébé, puis j’ai murmuré, assez bas pour que lui seul entende : — Je viens te rendre ce que tu as “oublié”… et reprendre ce que tu m’as volé. Et à cet instant précis, la musique s’est arrêtée.
Il y a six semaines, Mason Hale m’a poussée dehors de notre chalet de montagne avec un sac à langer et un nouveau-né serré contre moi sous mon manteau. La neige m’a fouetté le visage comme des aiguilles. Il n’avait même pas l’air coupable — juste agacé, comme si j’avais sali son tapis. « Tu … Read more