Le réveil d’Olga fut brutal : son téléphone sonnait sans relâche. Un coup d’œil à l’horloge lui apprit qu’il n’était pas encore six heures du matin. Sur l’autre ligne, la voix de son père tremblait, étranglée par l’émotion :
— Olyenka, ma chérie… On vient d’emmener maman à l’hôpital. Son cœur…
Elle ne sut plus comment elle s’habilla ni par quelle force elle quitta la maison. Le taxi filait à vive allure dans les rues désertes, tandis qu’Olga se perdait en scénarios dramatiques.
À l’arrivée aux urgences, son père l’attendait, abattu, le regard vide, assis sur un banc.
— Qu’est-ce qui se passe ? Comment va-t-elle ? lança-t-elle en s’agenouillant près de lui.
Il secoua la tête, muet, ne lâchant que quelques phrases vagues : « Les médecins font leur possible », « On n’en sait pas davantage pour l’instant ».
Il fallut patienter deux longues heures avant le début des visites. Ensemble, ils gravirent l’escalier menant au service cardiologie. Là, parmi d’autres patients, Olga reconnut sa mère, toute pâle, recroquevillée sous une couverture grise, comme effrayée d’exister.
À la vue de son époux, Irina Pavlovna se tourna brusquement vers le mur.
— Maman… murmura Olga en s’approchant. — Nous sommes là pour toi…
Mais Irina répliqua, la voix roque :
— Je ne veux pas le voir !
Son père voulut intervenir, mais sa mère éclata en sanglots :
— Laisse-moi tranquille ! Pars d’ici !
Ne comprenant rien, Olga attrapa doucement le bras de son père et l’entraîna hors de la chambre. Elle revint auprès de sa mère, s’assit au bord du lit et lui prit la main, glacée.
— Dis-moi, maman, que s’est-il passé ? souffla-t-elle.
Après un instant de silence, Irina Pavlovna, le visage inondé de larmes, finit par avouer à voix basse :
— Il m’a trompée, Olga… Avec une collègue. Ça durait depuis des années… Et elle est enceinte. Il a cinquante-quatre ans… Tu imagines ?
Olga sentit son cœur se briser. Elle lissa la main tremblante de sa mère, murmurant des mots réconfortants, tandis qu’elle-même luttait pour retenir ses larmes, envahie par la douleur, la colère et l’incompréhension.
Elle quitta la chambre, son père sur ses pas, suppliant :
— Olga, écoute-moi… Je ne l’ai pas voulu… Je t’assure, j’aime toujours ta mère… Pardonnes-moi… Je lui ai tout avoué !
— Et voilà pourquoi son cœur n’a pas supporté ta « vérité » ! cria Olga d’une voix stridente, résonnant dans le couloir.
Mortifié, Grigori Mikhaïlovitch s’abattit sur lui-même, terrassé par la culpabilité. Olga, le visage marqué par les larmes, tourna les talons et s’éloigna.
Une fois sortie de l’hôpital, Olga invita sa mère à vivre chez elle. Irina Pavlovna restait allongée, le visage enfoui dans l’oreiller, fuyant la réalité. Toute la famille semblait paralysée, incapable de reconstruire leur quotidien brisé.
Jusqu’au jour où l’on frappa à la porte. Olga y découvrit son père, hagard, les traits creusés par la fatigue.
— Irina… Reviens à la maison, je t’en prie ! hurlait-il.
Olga ouvrit la porte un peu plus grand, prête à la refermer violemment, lorsque sa mère se glissa derrière elle, froide et distante :
— Pourquoi reviendrais-je ? demanda-t-elle d’un ton glacial.
Puis Grigori avoua, la voix brisée :
— Ma mère arrive…
Vitalina Arkadievna, la redoutée grand-mère, entrait bientôt dans leur vie, imposant son autorité sans ménagement. Terrifiés par son regard sévère, chacun obéissait à ses moindres critiques : poussière sur les rebords de fenêtre, barbe négligée de Grigori, soupes jugées trop fades par Olga…
Tout se passait comme avant, jusqu’au jour où Vitalina Arkadievna revint d’une sortie muséale et découvrit le salon prêt pour un festin : table immaculée, porcelaine brillante, mets raffinés, bouteilles alignées.
— On fête quelque chose ? lança-t-elle, surprise.
Irina, impassible, acquiesça :
— Oui. C’est le début d’une nouvelle vie.
À cet instant, on sonna à la porte. Olga ouvrit sur une femme d’une trentaine d’années, élégante, portant un gâteau. Irina s’inclina respectueusement :
— Vitalina Arkadievna, permettez-moi de vous présenter votre nouvelle belle-fille.
— Quoi ?! s’étouffa la grand-mère.
— Oui, poursuivit Irina avec calme : c’est la maîtresse de Grigori… Et bientôt, vous y verrez un petit-fils.
Le visage de Vitalina vira au cramoisi. Des cris, des assiettes volantes, Elena — la jeune visiteuse — pleurait, pétrifiée. Grigori suppli[BUYf: de la laisser parler…] Irina resta maîtresse de la scène, imperturbable.
Peu après, Vitalina Arkadievna fouilla la garde-robe de son fils pour en extraire ses vêtements, les jetant dans une valise qu’elle fit livrer sous le porche. Tandis que Grigori implorait sa mère de ne pas le mettre à la porte, elle rétorquait sèchement :
— Cet appartement est à moi tant que je vis. Et dès demain, c’est pour Irina et Olga.
Puis, enfermée dans un fauteuil, la vieille dame se tourna vers sa belle-fille :
— Pardonne-moi, ma chère, avoua-t-elle, émue. Je n’imaginais pas avoir élevé un tel misérable.
Pour la première fois depuis des jours, Irina esquissa un sourire.
— Ne t’inquiète pas, Vitalina Arkadievna. La vie ne s’arrête pas à cinquante-quatre ans.
Et, avec un éclat de rire chaleureux, la grand-mère conclut :
— Alors, trinquons ! Olga, ma petite, prépare-nous du thé… et un bout de ce gâteau, surtout ! La vie continue.