— Dima ? — Natasha aperçut son petit ami par le judas de la porte. En enfilant rapidement son peignoir, elle lui ouvrit. — Qu’est-ce que tu fais ici ?
— Il faut qu’on parle.
— Parler de quoi ? Tu vas encore me faire la gueule ? On a déjà tout réglé, — fit-elle en reculant d’un pas. Dmitri remarqua alors quelque chose d’intrigant dans la chambre : des draps froissés, deux verres de vin à moitié pleins et un bouquet de fleurs. Un bouquet manifestement offert par quelqu’un d’autre que lui.
— J’ai l’impression que tu n’as pas perdu ton temps… — gronda-t-il en entrant dans la chambre, chaussures aux pieds.
Sur la table de chevet, une assiette de fraises: quelqu’un en avait picoré. À côté, trônaient discrètement une montre masculine. Une montre qui n’appartenait pas à Dmitri.
Il était clair qu’un autre homme avait fréquenté son appartement, et Natasha n’avait même pas tenté de le cacher…
Natasha était venue s’installer à Moscou avec de grands espoirs. Son travail dans l’agence de publicité où elle avait débuté ne lui rapportait ni satisfaction, ni beaucoup d’argent, mais c’est là qu’elle avait rencontré Dmitri. Grand, sûr de lui, avec un sourire irrésistible, cet homme d’affaires était venu passer une commande.
— J’ouvre un nouveau bureau. Il me faut l’enseigne la plus belle qui soit, avait-il annoncé.
Au début, Natasha crut à un simple caprice, mais en discutant avec ses collègues, elle apprit qu’il s’agissait du big boss lui-même. Habitué à tout contrôler, il avait personnellement supervisé chaque détail, jusqu’à la conception de l’enseigne.
Quand le projet fut achevé, Dmitri la complimenta et l’invita à l’inauguration de son bureau.
— Vous verrez, votre travail rendra très bien sur la façade de mon immeuble, lui dit-il, un sourire aux lèvres, puis il s’en alla.
Natasha ne perdit pas une seconde: elle accepta l’invitation et séduisit Dima non seulement par son talent de designer, mais aussi par son charme de jeune femme.
— Fonce, ne lâche pas ta proie ! Ces types ne restent pas disponibles longtemps, — lui conseilla son amie Anya, et Natasha suivit le conseil.
Dima se révéla généreux. Au bout d’un mois, s’il lui faisait encore des cadeaux, il lui donna aussi une carte de crédit.
— Pour que ma petite amie ne manque de rien, dit-il.
Quitter son grand appartement pour retourner à sa minuscule location « à la déco de mamie » lui déplaisait. Elle n’en fit pas mystère auprès de ses amies.
— Pourquoi ne demandes-tu pas à emménager chez lui ? — raillait Anya. — Tout est question d’audace !
— Enseigne-moi, j’écoute…
— Tu dis que ton loyer a été augmenté. Ou mieux, que tu es expulsée parce qu’ils vendent l’appartement.
— Mais ce n’est pas vrai ! S’il voit l’annonce quand je déménage, il va comprendre !
— Retire l’argent en liquide ! Bon sang, Natasha, tu es trop bête !
Le plan d’Anya fonctionna. Une semaine plus tard, Natasha se présenta en larmes chez Dima.
— On m’expulse… Je vais devoir retourner à Ustzadriupensk, je ne trouverai pas d’appartement si vite. Et puis je n’ai pas d’argent… J’ai honte de te demander, j’ai déjà dépensé beaucoup… Pour des chaussures. — Elle lui montra ses achats. Dima, peu regardant, ne consulta pas les tickets de caisse. « Il faut que je sauve ma chérie », pensa-t-il, et lui tendit un trousseau de clés.
— Tiens, tu peux vivre ici.
— Vraiment ?!
— Vraiment.
Désormais, Natasha allait au travail pour exhiber ses nouvelles robes et chaussures plutôt que pour gagner sa vie. Son patron finit par le remarquer et l’employa pour qu’elle ne se fasse pas virer.
— Pourquoi trimer quand un homme riche peut tout te donner ? « Natash, arrête de plaisanter ! » me disait Anya. « Regarde-toi: belle, jeune, tu vis avec un entrepreneur à succès. C’est un rêve ! »
Natasha, convaincue, publiait sur les réseaux sociaux des photos de bouquets immenses, de dîners romantique au restaurant, de couchers de soleil en voyages impromptus.
Elle perdit beaucoup d’amies: la jalousie tenait mal le bonheur. Mais elle continua de se vanter de sa chance, tandis que ses amies murmuraient que, sans statut de femme mariée, elle restait vulnérable.
— À quand le mariage, Natasha ? Attention, il pourrait te larguer, — lança un jour Anya.
— Comment ça ? Je suis sous son toit, je fais des crêpes tous les matins et je l’attends en talons le soir. On ne quitte pas une femme comme ça.
— Tu es trop naïve. Même les épouses se font quitter. Et qui te dit qu’il n’a pas déjà une famille ? Tu ferais mieux de vérifier son passeport et son téléphone. Et de rencontrer ses parents. Ce sont ces détails qui font la différence.
Les paroles d’Anya trottèrent dans la tête de Natasha. Ce soir-là, elle chercha le passeport de son compagnon… et ne le trouva pas. Son téléphone, lui non plus, n’était jamais à portée: Dmitri partait régulièrement prendre ses appels ailleurs. Natasha prit peur.
— S’il se cache, fais-le jalouser, conseilla Anya. Montre que tu n’es pas là à l’attendre bêtement ! Share des photos de vous ailleurs, discrètement. Les hommes adorent la chasse, souviens-t’en.
Et Natasha joua le jeu: dès que Dima s’absentait, elle postait sur les réseaux un verre de vin et des phrases équivoques du genre « parfois tout commence par une rencontre fortuite. Merci pour cette soirée ». Dmitri, silencieux, ne réagissait pas… jusqu’au jour où, voyant une notification d’« Anya » renommée en « Vanya », il finit par demander:
— Tu vois quelqu’un d’autre ?
— Et pourquoi pas ? Je ne suis pas ta femme. Et je t’ai déjà supplié de me présenter tes parents ! Tu m’ignores complètement !
Il ne répondit pas. Il partit, disant qu’il lui laissait du temps pour réfléchir.
Natasha pleura toute la nuit. Le lendemain à l’aube, Dima revint avec un bouquet.
— C’est l’heure de te présenter à ma mère, dit-il.
Natasha exulta : le stratagème avait marché !
La rencontre avec la mère de Dima se déroula mal. La dame ne vit en Natasha qu’une passagère, pas une future belle-fille. Le petit-déjeuner au restaurant fut poli. Natasha essaya en vain d’enclencher la moindre phrase chaleureuse de la part de la belle-mère.
Reboostée par ce semi-échec, elle relança la pression pour exiger la date du mariage.
— Natasha, je ne suis pas prêt, on se fréquente depuis un an. J’ai 32 ans, je veux profiter encore un peu de ma liberté, assura Dima.
— Un peu, c’est combien ? dix ans ?!
— Non, autour de deux ans, peut-être trois… à 35 ans, je verrai. Ne me mets pas la pression.
— Très bien ! Si tu veux pas dormir à côté de moi avant trois ans, tu iras sur le canapé.
Natasha cessa ses tenues apprêtées et ses airs de parfaite maîtresse de maison. Dima supporta, mais un jour déclara:
— On doit clarifier les choses: on est ensemble ou pas.
— D’accord. Soit on se marie, soit je m’en vais, répliqua Natasha.
Elle alla se réfugier dans la chambre. Dima, interloqué, haussa les épaules.
Il ne voulait pas la voir partir : il croyait qu’il s’agissait d’une crise passagère. Mais au lieu de redevenir la jeune fille modèle, Natasha se mit à le traiter froidement, lui rappelant qu’il n’était pas son mari.
— Écoute, je crois qu’on ferait mieux d’habiter séparément…
Il quitta leur appartement.
Pendant un mois, ils vécurent séparés. Natasha continuait de profiter de sa carte, de la voiture, de l’appartement de Dima. À plusieurs reprises, ils se croisèrent: elle se comportait correctement, surtout lors de la fois où il l’invita à une promenade impromptue. La soirée fut douce, sans artifice. Natasha repartit en pleurs, mais Dima ne proposa pas de tout recommencer. Il la laissa partir, bien que quelque chose en lui se brisât: il se rendit compte qu’elle lui manquait.
— Je ne sais pas quoi faire, avoua Natasha.
— Trouve-toi un autre, dit Anya, sentant la situation compromise.
— Mais j’aime Dima. Je suis fatiguée de jouer les blessées alors qu’au fond, tout allait bien. L’essentiel, c’est qu’il soit là…
— Tu es vraiment bête : négocie ton mariage ! Réclame le tampon dans le passeport, insiste jusqu’au bout, sinon il saura que tu es faible.
Anya continua ses recommandations. Natasha décida de tout miser. Elle cessa de répondre aux appels et aux messages de Dima, attendant qu’il vienne la voir en personne.
Pas deux jours plus tard, Dima frappa à la porte. Natasha, prête à tout, avait anticipé: bouquet en main et accessoires laissant croire qu’elle avait un admirateur. Elle posa même une montre masculine sur la table de chevet.
— Tu es libre, tu peux sortir, l’avait rassurée Anya. Et si tu veux vraiment l’énerver, fais-lui croire qu’un autre homme te viole, dessine une trace de morsure sur ton cou…
Natasha suivit chaque conseil. Mais Dima n’était pas celui qu’Anya décrivait.
Il entra, voulut parler… et offrit la bague tant attendue. Il proposait de mettre fin aux malentendus. Mais il découvrit le décor de la jalousie: un bouquet, une montre, la montre d’un autre homme…
— Qu’est-ce que c’est que ça ? s’exclama-t-il, déçu, le regard dur. Tu as osé ramener des hommes chez moi ? Quelqu’un a dormi dans mon lit ?!
Natasha haussa les épaules.
— On s’est séparés. Tu n’habites plus ici. Je t’ai dit que je ne voulais plus de cette situation. Soit tu m’épouses, soit je trace ma route sans toi. Et crois-moi, je n’aurai pas le temps de regretter. L’univers ne tourne pas qu’autour de toi.
Dmitri s’avança brusquement et saisit Natasha par le menton, remarquant une petite marque rouge sur son cou: « preuve » d’une « nuit folle ». Sa poigne se fit plus ferme, et elle recula, effrayée.
— Qu’est-ce que tu me fais, là ? murmura-t-elle.
— Dégage de chez moi ! hurla-t-il. Je te donne une heure pour faire tes valises ! Et crois-moi, tous ces cadeaux, ça reste ici : tu n’as pas gagné un kopeck cette année ! Moi, j’étais prêt à m’engager. Pff, quelle erreur. — Il sortit une petite boîte, et le cœur de Natasha manqua un battement. — Devine ce que c’est ?
— La bague ? Suspense… Pour moi ? fis-elle, l’espoir renaissant.
— Pas pour toi, répondit-il en claquant l’écrin qui se referma sous ses yeux. Je ne me marierai pas avec une… comme toi. Je ne suis pas fou.
— Dima, attends ! Je t’assure, tu te méprends ! cria-t-elle en le suivant, mais il éclata de rire:
— Ah oui ? Ces explications, garde-les pour celui qui t’a laissé cette marque sur le cou !
Il quitta l’appartement. Natasha courut à la salle de bains, et l’eau glacée effaça la trace rouge. Pourquoi l’avoir fait ? Pourquoi avoir monté ce cirque ? Elle avait juste suivi les conseils d’Anya… et gâché son bonheur.
Quand la porte se referma, elle pleura longuement. Puis appela Anya pour lui reprocher:
— C’est de ta faute ! siffla-t-elle.
— Comment pouvais-je deviner qu’il était sérieux ? répliqua Anya. — Arrête de me faire porter le chapeau !
— Tu as raison. C’est moi la seule coupable, murmura Natasha. Je n’aurais jamais dû écouter quelqu’un qui n’a jamais eu de mec !
Elle n’arriva pas à se réconcilier avec Dima. Expulsée, elle dut déménager. Elle retrouva une petite location, reprit un vrai boulot pour payer le loyer et les courses. Dima ne lui autorisa pas à emporter ses cadeaux: c’était sa punition pour trahison et mensonge. Natasha se retrouva seule, les poches vides.
Elle allait parfois regarder la page de Dima : six mois plus tard, il publia une photo avec une nouvelle fiancée, différente d’elle. La légende disait : « Quand on rencontre la bonne personne. » Peu après, cette femme posta une seule photo de leur mariage, puis effaça entièrement son profil. Contrairement à Natasha, elle était convaincue que le bonheur aimait le silence.