Ma belle-mère, 62 ans, a emménagé sa fille et ses trois enfants dans mon appartement pendant que j’étais au travail. J’ai appelé la police et les ai expulsés.
« Pourquoi as-tu besoin de deux pièces ? »
« Anya, ne le prends pas mal, » dit Pavel en tordant la télécommande entre ses mains. Il faisait toujours ça quand il devait annoncer quelque chose qui n’allait pas me plaire. « Maman vient dimanche. Vers trois heures. »
Je levai les yeux de mon livre. Le soleil passait par la fenêtre de la cuisine, et un géranium prenait la poussière sur le rebord — un cadeau de ma belle-mère à Nouvel An. Je ne l’aimais pas, mais je n’arrivais pas à le jeter.
« Pourquoi ? »
« Hé bien… comme ça. Nous lui manquons. »
Je souris intérieurement. Tamara Petrovna ne regrettait que les mètres carrés.
Six ans. Voilà exactement le temps écoulé depuis l’achat de cet appartement. Six ans à passer devant ma porte et à compter les pièces.
Deux.
À moi.
Acheté trois ans avant de rencontrer Pavel, avec l’argent de la vente de l’appartement de ma grand-mère en province. Mamie Choura me l’avait légué en me disant : « C’est ton coin, Anyuta. Ne le donne à personne. »
Et je ne l’ai pas fait.
Dimanche, Tamara Petrovna est arrivée pile à trois heures. Elle tenait un sachet de pâtisseries. Sur ses lèvres, son rouge à lèvres rouge vif habituel — je n’avais jamais vu d’autres femmes de son âge ainsi maquillées. Elle se peignait toujours les lèvres comme pour monter sur scène.
Son regard appuyé balaya lentement l’entrée, s’arrêta sur le nouveau porte-manteau, puis glissa sur le papier peint.
« Tu vis bien, » dit-elle au lieu de bonjour. « Il y a beaucoup d’espace. »
Je pris silencieusement les pâtisseries. Je savais que rien n’était jamais donné gratuitement.
Nous nous sommes installés à la cuisine. Pavel s’agitait, versait le thé, offrait de la confiture à sa mère. Je regardais Tamara Petrovna boire de petits gorgées et j’attendais.
Elle ne commençait jamais immédiatement.
D’abord la météo. Puis la santé. Puis les connaissances communes.
Et seulement ensuite, la vraie raison.
« Anya, il y a quelque chose que je voulais te demander, » dit-elle en posant sa tasse sur la soucoupe. La porcelaine tinta étrangement fort. « Vous vivez ici à deux. Deux pièces. L’une reste vide. Et Katyusha a trois enfants, tous entassés dans un studio. Tu comprends comme c’est… peu pratique. »
Pavel s’est figé, la cuillère à la main.
J’ai senti le sang me monter aux joues.
Il y a trois ans, quand nous venions de nous marier, Tamara Petrovna avait déjà lancé ce sujet. À l’époque, gentiment, par petites allusions. L’appartement était grand, il y avait de la place. J’avais esquivé.
Six mois plus tard, elle est revenue à la charge. Cette fois, plus fermement : « Katya attend le troisième. Elle aurait besoin d’avoir sa propre chambre. »
J’ai dit que l’appartement était à moi, et l’affaire a été close.
Je croyais que c’était fini.
Mais non.
« Tamara Petrovna, » dis-je en essayant de garder ma voix calme, même si je bouillais à l’intérieur. « J’ai acheté cet appartement moi-même. Avant d’épouser Pavel. Avec l’argent de la vente de l’héritage de ma grand-mère. Je ne suis pas obligée de résoudre les problèmes de logement de Katya. »
Elle pinça les lèvres. Son rouge à lèvres rouge forma une fine ligne.
« C’est comme ça que tu parles maintenant. ‘J’ai acheté moi-même.’ Et Pavel, c’est qui pour toi ? Ce n’est pas ton mari ? Il ne t’aide pas ? »
« Il m’aide. Mais l’appartement est à moi. »
« Oui, oui, bien sûr », dit-elle en repoussant sa tasse. « Et je croyais que nous étions une famille. »
Dix minutes plus tard, elle partit. Elle claqua la porte si fort que le géranium trembla sur le rebord.
Pavel ne dit rien.
Puis, il dit calmement :
« Pourquoi avoir été si dure ? Elle s’inquiète juste pour Katya. »
« Pacha, » lui répondis-je. « Ta mère considère mon appartement comme un bien commun. Ce n’est pas le cas. Et tu le sais. »
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