Angela avançait d’un pas léger, un éclat chaleureux dans le regard. Après tout, que lui restait-il sinon aimer profondément son métier ?
Ses collègues, avec un brin de malice, la taquinaient souvent : « Tu vis dans les nuages, Angela. »
Ils ne comprenaient pas comment on pouvait s’investir à ce point dans une profession exigeante, pour un salaire aussi dérisoire. Mais pour elle, ce n’était pas seulement un emploi — c’était un véritable appel. Et elle n’avait aucune intention de renoncer à cette passion.
Elle adorait répondre aux appels les plus complexes, voir renaître une lueur d’espoir dans les yeux des patients, sauver même ceux que l’on croyait perdus à jamais.
Brillante élève, elle avait terminé ses études avec les félicitations, et beaucoup lui prédisaient un brillant avenir dans des cliniques privées prestigieuses. Pourtant, après un stage en service d’urgences, elle avait su : sa place était ici, là où l’on se battait chaque jour pour la vie. Voilà déjà sept ans qu’elle donnait sans compter son énergie et son temps.
Sa vie personnelle ? Quasiment inexistante. L’envie n’y était plus, étouffée par des blessures familiales trop profondes.
— Angela, c’est l’heure de partir en garde !
Les deux vieilles dames postées à l’entrée la saluèrent comme toujours d’un geste amical. Elle ne passait jamais sans échanger un mot.
— Bonjour, mesdames ! Oui, on y retourne !
L’une d’elles secoua la tête.
— Encore une nuit pour toi… Pourquoi pas des hommes ? Toujours vous, avec vos malades, vos ivrognes et même des violents…
— Bah, ce sont tous des patients. Bon, je file. Faites attention à vous.
— Prends soin de toi, ma jolie.
Angela s’éloigna vers l’arrêt de bus, laissant derrière elle les deux femmes qui, comme à leur habitude, se mirent à chuchoter sur son compte.
— Pauvre enfant… Une autre à sa place aurait juré de haïr les médecins à vie, et elle a choisi d’en devenir une.
— Justement, c’est pour qu’il y ait moins de drames comme celui qu’elle a vécu. Rappelez-vous… sa mère n’avait pas eu le temps de recevoir de soins.
— Oui… et son père, un vrai tyran. Comment a-t-elle pu devenir cette femme ?
— Ses parents sont morts dans une bagarre alcoolisée… Et lui ? Qui sait ? Peut-être n’est-il plus de ce monde…
Angela, de loin, savait pertinemment de quoi elles parlaient. Mais elle ne leur en voulait pas. C’était leur façon d’exorciser les souvenirs.
Un minibus s’arrêta. Elle salua le chauffeur, un jeune homme qui, à chaque fois, lui adressait un regard timide et un sourire discret sans jamais oser l’aborder.
À son arrivée, une collègue lui lança :
— Angela, tu tombes bien ! Le directeur te cherche.
Elle se dirigea vers le bureau de Stepan Vladimirovitch, qui l’accueillit avec chaleur.
— Assieds-toi, Angela Vasilyevna.
— Je parie que si vous êtes si content de me voir, c’est que vous avez besoin de moi, non ?
Il avait toujours eu pour elle une affection quasi paternelle. Pourtant, à ses débuts, ils s’étaient souvent heurtés : il peinait à accepter ses méthodes modernes.
Un jour, leur désaccord avait éclaté en pleine urgence. Stepan, excédé, l’avait mise à la porte. Mais à peine sortie, un grave accident survint devant la station : deux voitures, quatre blessés graves. Le cœur de l’un d’eux s’arrêta. Stepan tenta une réanimation classique, en vain. Angela prit l’initiative d’une méthode qu’il jugeait illégale… et sauva la victime.
Ce jour-là, il avait compris : ses compétences étaient réelles. Depuis, il l’écoutait.
— Angela, j’ai trois ambulanciers cloués au lit par la grippe. Demain matin, personne pour assurer la garde. Tu pourrais prolonger jusqu’à midi ?
— Vous savez bien que je ne refuse jamais.
La nuit fut chargée : un sans-abri poignardé par un autre, une dispute conjugale au rouleau à pâtisserie… Et, au matin, une scène ubuesque : un mari rentré plus tôt avait surpris sa femme avec un amant chasseur, arme chargée. Résultat : des blessures à extraire, mais personne en danger.
Alors que tout semblait se calmer, un appel surprit tout le monde : direction… la morgue. Une femme, manifestement fortunée, venait « chercher » son mari défunt devant une nuée de paparazzis. Pour la mise en scène, elle avait besoin d’un médecin… en parfaite santé !
Angela secoua la tête : la mort aussi était devenue un spectacle.
Quelques heures plus tard, nouvel appel pour un enterrement important au cimetière central. Angela comprit immédiatement : c’était la même « veuve inconsolable ».
Sur place, elle observa la cérémonie fastueuse, les photographes, et la femme en noir qui chuchotait avec un homme près du cercueil. En s’approchant, Angela remarqua quelque chose d’étrange sur le visage du « défunt ». Sa peau était froide… mais pas glaciale comme celle d’un mort.
— Attendez ! cria-t-elle en stoppant les employés qui allaient fermer le cercueil.
Sous les regards incrédules, elle appela Stepan Vladimirovitch.
— Je crois qu’on s’apprête à enterrer un homme vivant.
La veuve s’indigna, mais les employés refusèrent d’obéir. Avec l’aide du chauffeur et sous l’œil des journalistes, Angela confirma un pouls infime.
— Vite, dans l’ambulance !
Le trajet vers l’hôpital fut une course contre la montre. Guidée par téléphone par Stepan et un toxicologue, elle suivit les instructions à la lettre. À l’arrivée, l’homme respirait encore faiblement.
Plus tard, en salle de repos, Stepan lui annonça la nouvelle :
— Tu l’as sauvé, Angela. Il vivra.
En sortant, elle se sentit plus légère que jamais. Le minibus était là. Cette fois, elle monta par la porte avant.
— Je m’appelle Angela, dit-elle au chauffeur.
— Viktor. Et je crois que ma journée vient de s’illuminer.
Un an plus tard, l’équipe se rassembla pour lui souhaiter bon congé maternité. Les yeux brillaient d’émotion : tous savaient qu’Angela, là où elle passerait, laisserait derrière elle bien plus que des vies sauvées — un souffle d’humanité.