Nastya n’était plus simplement allongée : elle semblait avoir poussé ses racines dans le canapé. Le téléphone à la main, le pouce feuilletait machinalement son fil d’actualité, et dans sa tête : un vide absolu. Le calme est une denrée rare. Et, comme toujours, il dura juste jusqu’à ce que la porte claque.
Grigori entra à toute vitesse, comme s’il était poursuivi par une avalanche de glace. Les joues rouges, le nez luisant, la veste à moitié déboutonnée, les bottes toujours aux pieds.
— Il fait un froid de gueux ! Mes oreilles n’ont toujours pas compris qu’elles sont attachées à moi, ! — grogna-t-il sans ôter ses chaussures, avant de s’asseoir à côté d’elle. — Écoute, j’ai une nouvelle : maman a décidé de déménager.
Nastya se redressa à peine, éteignit même son téléphone — c’était sérieux si son visage avait cette mine.
— Quoi… un déménagement ? — sa voix resta neutre, mais ses yeux se plissèrent.
— Elle a vendu son appart’ et en a acheté un deux-pièces juste en face ! — annonça son mari avec entrain, comme s’il s’agissait d’un simple achat de glace, pas de l’apocalypse familiale. — Comme ça, on se verra plus souvent !
Vraiment… pensa Nastya avec une moue intérieure. Trois ans de mariage, et elle avait développé une immunité à ces visites : supporter, hocher la tête, sourire, puis passer la semaine suivante à avaler de la valériane. Et voilà la surprise : cette femme serait là, toujours, de l’autre côté de la rue.
— Quand est-ce qu’elle a eu le temps de préparer tout ça ? — demanda-t-elle, s’efforçant de rester polie.
— Il y a juste deux jours. Le agent immobilier était sérieux, pas de mauvaises surprises, tout a été réglé en un rien de temps, — Grigori s’étala sur le canapé, comme s’il avait été lui-même le courtier.
— Attends… — Nastya fronça les sourcils, activant son raisonnement. — Elle avait un studio, non ? Et les prix… c’est fou ! Comment elle a pu se permettre un deux-pièces ?
— Euh… elle avait quelques économies et un petit héritage de Papa. Mais tu vois, l’essentiel, c’est qu’elle soit à côté. Pratique, non ?!
— Mhm. Très pratique, — acquiesça-t-elle sèchement en sentant la colère gronder. Même la bouilloire semble moins bruyante quand on est dans cet état.
— Je devrai prendre des congés pour l’aider à déménager. Je le dirai au boulot demain, une semaine. Toi aussi, tu devrais ! — proposa-t-il.
— Prends-en deux, — rétorqua Nastya, épuisée. — Ce ne sont pas des vacances qu’il me faut, mais un psy avec un aspirateur, et idéalement les deux en une seule personne.
Le lendemain, ils allèrent dans le nouveau « nid », pardon, dans l’appartement d’Angela Viktorovna.
La belle-mère les attendait au pied de l’immeuble, l’air radieux comme si on l’avait invitée aux Oscars.
— Grichenka ! Nastenka ! Venez donc ! — elle ouvrit les bras, telle une marraine fée dans une sitcom qui tourne au vinaigre.
Nastya la serra machinalement dans ses bras. Une bouffée de parfum trop sucré la fit éternuer et presque perdre ses moyens.
En montant au quatrième étage à pied (les ascenseurs, c’est pour les faibles), Angela Viktorovna jacassait comme si elle avait répété un discours.
— Quelle chance ! Quel bonheur ! Je sens que voilà une nouvelle vie : mon fils à côté, ma belle-fille sous la main… Tout va bien se passer !
— Oui, tout un théâtre… murmura Nastya pour elle-même. — Avec autant de drame, ça vaut le coup.
La porte s’ouvrit, et Nastya resta figée, non d’admiration, mais de stupeur. Un plafond taché, des murs marbrés de moisissure, du papier peint qui pendait comme de vieilles moustaches tristes, et, dans un coin, une moisissure noire comme un salut direct venu de l’enfer.
— Chérie, c’est flippant ici, — fit Grigori en plissant le nez devant le champignon.
— Bêtises ! — balaya la belle-mère. — Tout va s’arranger. Nastya pourra nous aider, c’est une vraie maniaque de l’entretien !
Ah oui… maniaque de l’entretien, se dit Nastya, anti-héroïne à la Mary Poppins avec un balai, sujette aux crises de panique. Elle força un sourire.
Les deux semaines suivantes, Nastya se crut l’héroïne d’un talk-show à petit budget. Pas de café offert, juste de la désinfection, du montage de meubles, du lavage de sols, et Angela Viktorovna en chef de chantier omniprésente.
— Mets-le un peu plus haut, là… et dépoussière-moi ça bien ! J’aime pas la poussière, on dirait le musée Lénine ! — ordonnait la grand-mère du ton d’une Marie-Antoinette de pacotille.
À la fin de la journée, Nastya tenait à peine debout. Dès qu’elle murmura « je suis fatiguée », sa belle-mère se lamentait :
— Oh, ma pauvre ! Moi aussi je meurs de fatigue : l’âge, la tension… Heureusement que tu es jeune et vigoureuse, ma chérie, comme un tracteur !
Génial. Ça fait chaud au cœur.
Le dernier jour de congé, Nastya termina de ranger, de passer la serpillière, et s’empara de sa veste.
— Où tu vas ? — appela Angela Viktorovna depuis la cuisine, une cuillère à la main.
— Chez moi. Je reprends le travail demain, — répondit Nastya.
— Et qui va m’aider ? Je suis toute seule ! Les courses, les repas, la vaisselle ! Tu es notre fée du logis ! Ce sera toi le week-end, décidé ! — et la porte claqua sous son nez.
Nastya descendit l’escalier comme si elle sortait d’un piège psychologique. Des pensées embrouillées.
Pourquoi diable serais-je la cuisinière et la coursière gratuite d’une tante adulte qui vivait très bien sans moi il y a cinq ans ?
De retour chez elle, elle trouva Grigori concentré sur son ordinateur, casque sur les oreilles, absorbé par ses affaires. Elle surgit dans le salon et lança :
— Ça suffit ! Je ne suis pas la bonne à tout faire de ta mère !
Grigori retira ses écouteurs :
— Qu’est-ce qu’il y a ?
— Qu’est-ce qu’il y a ? — répéta-t-elle, la voix tremblante. — Elle a décrété que je suis la belle-fille universelle ! Je fais le ménage, je porte ses cartons, et maintenant je devrais aussi lui cuisiner ! J’ai un travail, ma vie, des projets ! Qu’elle se débrouille si elle tenait tant à habiter à côté !
Grigori la regarda sans rien dire.
Puis elle s’effondra sur le canapé, plus calme :
— Je suis d’accord pour aider, mais pas sous contrainte. Elle n’a pas demandé, elle a ordonné. Et toi, tu approuves en silence.
Un silence lourd, épais comme de la confiture qui prend trop longtemps.
— Très bien, — souffla Grigori. — Je vais lui parler.
Pour la première fois depuis longtemps, Nastya crut qu’il l’écoutait vraiment. Elle était tout de même plus confiante envers la moisissure silencieuse que face à une réelle conversation.
Les deux mois suivants, tout devint un vrai feuilleton. Mais pas celui qu’on binge-watch : celui dont on est la vedette, sans maquillage, sans scénario, avec des cernes.
Angela Viktorovna appelait en mode alarme incendie :
— Nastya, je n’ai plus de farine ! File au magasin avant que les pancakes ne se fassent tout seuls !
— Ma fille, ma machine à laver nouvelle est un monstre ! Viens sauver ta vieille mère d’une catastrophe technologique, s’te plaît !
— Nastusha, j’ai si peur d’être seule… Viens prendre le thé, j’ai fait un gâteau presque comestible !
Nastya s’y rendait. Comme une imbécile : aidait, écoutait, alors que chez elle, la lessive, le ménage, le dossier du boulot et le bortsch restaient en plan.
Grigori, lui, excellait dans l’art de ne rien voir.
Puis, un soir, les vieilles rengaines reprirent :
— Mon appart’ est mort… Le mur encore tout moisi ! Ça nuit aux poumons, tu sais, Nastya. Il faut refaire à fond : évacuer les débris, racheter de l’électroménager. Mon frigo claque comme un vieillard après son jogging, et la cuisinière, c’est du temps de guerre.
Nastya faisait la vaisselle. Elle frottait avec rage, les dents serrées, jusqu’à ce que tout brille.
— J’ai calculé, — reprit la belle-mère, l’air comptable, — il nous faut au moins un demi-million. Avec tout ce que j’ai dépensé pour le déménagement, je suis fauchée.
Nastya tint bon et continua son « polissage vengeur ».
Le lendemain, c’était l’artillerie lourde :
— Ta situation est bonne, toi, t’as des économies, non ? — laissait entendre la belle-mère avec un sous-texte énorme.
— Tu sais ce qu’on dit : la belle-fille doit veiller sur sa belle-mère. D’ailleurs, Maria Stepanovna, la fille de mon mari, prend soin de la sienne comme d’un trésor… — appel SOS flagrant.
— Prends un crédit, tu es jeune, ils t’en accorderont… — proposait la voix innocente.
Nastya se sentait écrasée, comme un bocal de cornichons : encore un tour de vis, et on lui fait sauter le bouchon.
Un jour, elle quitta le bureau plus tôt, rêvant de calme et de solitude. Elle fit le détour par chez sa belle-mère, prête à « régler quelques points ».
Sur le palier, la porte était entrebâillée. Elle perçut des voix familières : chaque mot lui glaça le sang.
— Dis-lui de tout payer d’un coup. C’est son devoir de belle-fille… — martelait Angela Viktorovna.
— Bien sûr, maman. Je vais lui parler. Elle comprendra tes difficultés. Elle a des économies, on trouvera une solution, — répondit Grigori d’un ton trop assuré.
— Je ne t’ai pas choisie pour rien, mon fils, — ronronna la mère. — Je savais que la petite avait un apport, un appart’ et un bon salaire…
Nastya ne supporta pas plus et poussa la porte.
Grigori sursauta, surpris de la voir.
Angela Viktorovna changea immédiatement de registre :
— Nastya, ma chérie ! On parlait justement de toi… Il faut ce chantier, c’est urgent. Je te rembourserai, je te jure !
Nastya examina la pièce : la même moisissure, les mêmes débris. Puis dit d’une voix posée :
— Non.
— Comment ? — cligna la belle-mère.
— Non, je n’irai pas. Et je ne vous donnerai pas un centime, maintenant ou jamais.
— Nastya, tu te rends compte ? C’est ma mère ! — s’emporta Grigori.
— Ta mère, pas la mienne. J’en ai assez de jouer le distributeur automatique. Récupère tes affaires et va vivre chez elle, si vous êtes si unis.
— Tu es folle ? — plaida Grigori en la saisissant par le bras. Elle se dégagea.
— J’ai plutôt retrouvé la raison, — déclara-t-elle.
Elle sortit sans un regard en arrière. En descendant, elle éprouvait un mélange de fatigue et de soulagement.
Arrivée chez elle, elle ne retira même pas ses chaussures : direction la chambre. Armoire. Valise. Elle mit tout de son mari dans ses bagages, même les chemises qu’elle lui avait offertes.
Trente minutes plus tard, on frappait à la porte : un duo en représentation.
— Nastya ! Ma fille, pourquoi tu fais ça ? Nous sommes une famille ! Je t’aime comme ma propre fille… — sanglotait la belle-mère.
— Ne m’appelez pas “fille”. Je ne le suis pas et je ne le serai jamais, — dit-elle calmement.
Grigori tenta de parler, se démenant comme un chat qu’on plonge dans l’eau :
— Nastya, on peut en discuter ? Je dis à maman que les réparations attendront ?
— Trop tard. Vous avez eu votre chance. Je l’ai effacée, repassée et mise à la porte.
Valises dans l’entrée, elle ouvrit la porte.
— Partez, tous les deux.
— C’est scandaleux ! — hurla la grand-mère.
— Je peux, — répondit Nastya. — C’est MA maison, et c’est moi qui décide qui vit ici.
La porte se referma. Elle sortit son téléphone et, sur un coup de tête, transféra toutes ses économies à sa propre mère. Mieux valait lui confier son argent que ces “parents”.
Puis elle appela :
— Allô, maman ? J’ai réfléchi… Je divorce. Oui, c’est fini.
Le lendemain, la demande était déposée, claire et sans émotion superflue. À partager ? Il n’y avait rien, même pas un compte commun.
Grigori partit vivre chez sa mère, et Nastya croisait parfois les deux dans la rue, à la pharmacie ou à l’arrêt de bus.
— Pardonne-moi, Nastya ! J’avais tort ! — suppliait Grigori, les yeux de chien battu.
Et Angela Viktorovna, exaspérée, sortait son portable pour crier au scandale :
— Tu vois ce que ça donne ? On lui donnait tout, et voilà !
Nastya passait son chemin sans un mot, sûre d’avoir extirpé les parasites de sa vie. Pour la première fois depuis longtemps, elle respirait à plein poumons.