Jack n’avait jamais manqué une seule journée de travail. Ni pour une grippe, ni pour une intoxication alimentaire, ni même après le décès de sa mère. Alors, ce mardi matin-là, quand je l’ai trouvé affaissé sur notre petite table de cuisine, le visage blême et la respiration courte, avouant qu’il n’irait pas travailler, j’ai su que quelque chose clochait.
Je me suis figée, mon toast carbonisé encore à la main.
— Ça va ? ai-je demandé.
— Je me sens vraiment mal… a-t-il murmuré d’une voix éraillée.
— Tu as encore pire mine que ce que tu dis, ai-je répondu en lui tendant un Doliprane. Retourne te coucher, je gère les enfants.
À contrecœur, il a acquiescé et a disparu dans la chambre, tandis que je me replongeais dans notre routine matinale : préparer les boîtes à lunch, entendre les cris d’« au revoir », gérer notre fille en pleine négociation pour avoir un serpent domestique, apaiser notre fils paniqué par son devoir de sciences, et rappeler à notre ado que pianoter sur son téléphone au petit-déjeuner ne compte pas comme discuter.
Tout roulait — jusqu’à ce que j’ouvre la porte d’entrée.
Sur le perron se tenait… Jack.
Enfin, presque. Une statue grandeur nature, en porcelaine blanche, tellement réaliste qu’elle reproduisait sa cicatrice au menton et l’angle légèrement tordu de son nez. Figé, glacé, irréel.
— C’est… papa ? chuchota Ellie.
Le vrai Jack apparut derrière moi, en peignoir. Son visage perdit instantanément toute couleur en voyant la sculpture. Sans un mot, il l’attrapa sous les bras et la traîna à l’intérieur comme on déplacerait un corps.
— Mais c’est quoi, ça ?! m’écriai-je.
Pas de réponse.
— Qui l’a faite ? Pourquoi elle est là ?
— Laisse, je m’en occupe. Fais juste sortir les enfants.
— Non, Jack. Cette fois, je veux comprendre.
— Plus tard, s’il te plaît…
Dans ses yeux, il y avait quelque chose que je n’avais jamais vu : un mélange de peur et de culpabilité. J’ai cédé, mais à contre-cœur.
— Très bien. Mais ce soir, tu m’expliques tout.
En partant, Noah m’a tendu un papier froissé.
— C’était sous la statue, dit-il.
Je l’ai déplié. Mon cœur s’est serré avant même d’en lire une ligne.
Jack,
Je te rends la statue que j’ai sculptée en croyant que tu m’aimais.
Découvrir que tu étais marié depuis presque dix ans m’a détruite.
Tu me dois 10 000 $… ou ta femme verra tous nos messages.
Considère ceci comme ton seul avertissement.
— Sally
Je l’ai replié soigneusement et glissé dans ma poche.
— Tu l’as lu ?
— Non, c’était privé.
— Ça l’était, ai-je soufflé, crispée.
Après avoir déposé les enfants à l’école, je me suis garée devant le supermarché et j’ai éclaté en sanglots derrière le volant. Puis j’ai pris une photo de la lettre, attrapé mon téléphone et cherché en ligne une avocate spécialisée en divorce. La première femme que j’ai trouvée, je l’ai appelée.
— C’est urgent, j’ai besoin d’un rendez-vous aujourd’hui.
À midi, je me retrouvais face à Patricia, le regard ferme et la voix posée. Je lui ai tendu le mot.
— Cette femme a sculpté mon mari… et maintenant elle le fait chanter.
— Ça ressemble à une liaison, m’a-t-elle répondu. Tu as des preuves ?
— Pas encore. Mais j’en aurai.
— Ne fais rien d’illégal.
— Bien sûr que non, ai-je menti.
Le soir, Jack s’était endormi sur la table, son ordinateur encore ouvert. Je me suis approchée en silence. Sa messagerie était affichée. J’ai lu :
S’il te plaît, ne lui envoie pas ça. Je te paierai la sculpture.
Ma femme ne doit rien savoir.
Je t’aime encore, Sally. Mais je ne peux pas partir tant que les enfants sont petits.
J’ai tout capturé. Chaque mail. Chaque mot. Puis j’ai refermé l’ordinateur et quitté la pièce.
Le lendemain, j’ai écrit à Sally :
J’ai trouvé ta statue et ta lettre. Je veux des réponses.
Elle a répondu aussitôt :
Je suis désolée. Il m’avait dit qu’il était divorcé.
— Vous étiez ensemble depuis combien de temps ?
Presque un an. On s’est rencontrés dans une galerie d’art.
— Tu l’aimes encore ?
Non.
— Tu accepterais de témoigner ?
Oui.
Un mois plus tard, nous étions devant le juge. Sally présenta les mails, les photos, les preuves. Jack, lui, évitait mon regard.
Le verdict tomba : j’obtenais la maison, la garde exclusive des enfants, et Jack devait verser à Sally 10 000 $ de dommages.
À la sortie, Patricia me posa la main sur l’épaule.
— Tu as agi comme il fallait.
— C’est lui qui a tout détruit, pas moi, répondis-je.
Jack tenta de m’arrêter près de la voiture.
— Je ne voulais pas te faire de mal.
— Non, tu voulais juste qu’elle ne découvre rien.
Je l’ai laissé là, seul avec ses mensonges, sa statue… et les débris de la vie qu’il croyait pouvoir mener en secret.