Les cris de Dmitri résonnaient en écho dans le salon de beauté « Aphrodite ». L’administratrice, pressée contre le comptoir, retenait son souffle, et la cliente, dont on venait de faire la manucure, sursauta : son vernis fraîchement posé était gâché. Nina se tenait non loin, les bras croisés, observant d’un air impassible l’explosion de colère de son mari.
— Comment as-tu pu ? Sans mon accord ! C’est notre argent à tous les deux ! — hurlait Dmitri en gesticulant. Son visage était écarlate, sa nuque tendue, une veine pulsait violemment sur sa gorge.
Il y a dix ans, quand Nina envisageait d’ouvrir son salon, elle n’aurait jamais imaginé que le principal obstacle serait son propre mari. Dmitri avait été embauché comme administrateur, mais il s’était très vite pris pour le véritable dirigeant. Pourtant, il ne venait presque jamais travailler : juste pour se montrer devant les clientes ou « donner des leçons » au personnel.
Chaque jour, Nina voyait Dmitri déambuler fièrement dans le salon, clamant à qui voulait l’entendre que c’était un projet familial, leur affaire commune. Mais toutes les vraies responsabilités lui incombaient : recruter des artisans expérimentés, acheter le matériel, négocier avec les fournisseurs de cosmétiques, tenir la comptabilité.
Pourtant, Dmitri était persuadé que sa simple présence et quelques conseils ponctuels lui donnaient le droit d’être considéré comme copropriétaire à part entière.
— Dima, ne faisons pas de scène devant les clientes, — dit calmement Nina en se dirigeant vers son bureau. Il la suivit comme une ombre.
— Comment as-tu osé acheter une maison de campagne pour tes parents sans m’en parler ? C’est notre business commun ! — continua-t-il de hurler, claquant la porte.
Elle s’assit dans son fauteuil et se frotta les tempes, épuisée. Cette discussion était inévitable, mais elle espérait l’avoir dans un cadre plus serein. L’anniversaire de leur mariage lui semblait l’occasion idéale d’offrir un cadeau à ses parents : une maison à la campagne avec jardin. Mais la réaction de Dmitri avait dépassé ses pires craintes.
Elle jeta un coup d’œil à la photo de ses parents posée sur le bureau. Ils avaient toujours rêvé d’un petit terrain, passant tous leurs week-ends à aider les voisins à la campagne, à s’occuper des plantes. Et voilà que, lorsqu’elle réalisait enfin leur rêve, son mari faisait une crise de colère, tel un enfant à qui on ôte son jouet.
— Dima, parlons franchement, — lança-t-elle sèchement. — C’est MON entreprise. Je l’ai créée de mes mains, j’y ai investi mon argent, je travaille ici douze heures par jour. Toi, tu es juste administrateur sur le papier, et encore, tu le fais à la va-vite. Où est l’égalité ?
— Ah oui ? Alors je ne suis rien pour toi ? Juste un assistant ? Très bien, je vais m’acheter une voiture pour ma famille, et pas une vieille bagnole, un vrai 4×4 ! Tu m’entends ?!
Sur ces mots, il fit volte-face et quitta brusquement le bureau en claquant la porte.
Nina secoua la tête et sortit son téléphone. En cinq minutes, toutes les cartes bancaires liées au compte du salon furent bloquées. Elle connaissait trop bien le caractère de son mari : s’il ne l’arrêtait pas tout de suite, il ferait une bêtise par pure mauvaise foi.
Dmitri se précipita à la banque, manquant de renverser une dame âgée à l’entrée. Il était déterminé à punir sa femme et à prouver qui était le chef. Il avait sur lui une carte premium : l’idée de retirer une grosse somme l’excitait.
Dans l’agence, la queue avançait lentement, et son impatience grandissait. Il consultait sans cesse sa montre, repassant en boucle les bribes de leur dispute matinale. Comment avait-elle osé disposer de l’argent sans le consulter ?
Il s’imaginait déjà annonçant fièrement à ses parents qu’il venait de s’offrir un véhicule neuf, devant leurs regards admiratifs et ceux, jaloux, des voisins.
— Bonjour, comment puis-je vous aider ? — demanda la guichetière, souriante, lorsque ce fut enfin son tour.
— Je souhaite retirer une somme importante, — dit Dmitri en posant sa carte.
La guichetière la passa dans le terminal, resta un instant silencieuse, puis la lui rendit :
— Malheureusement, votre carte est bloquée.
— Qu’est-ce que ça veut dire ? Vérifiez encore ! — s’écria-t-il, le cœur se serrant. Il sortit une deuxième carte, les mains tremblantes.
— Elle aussi est indisponible. Le système indique des restrictions imposées par le titulaire du compte, — expliqua la guichetière.
Une douleur lui serra la poitrine. Nina avait encore un coup d’avance. Tandis qu’il mijotait sa vengeance, elle avait déjà pris ses précautions.
— Et la carte de salaire ? — demanda-t-il, désespéré, en tendant une troisième carte.
— Cette carte aussi est restreinte, — répondit-elle avec douceur.
Les clients murmuraient dans la file. Mais Dmitri n’en avait rien à faire. Il s’effondra lentement sur une chaise, réalisant, pour la première fois en dix ans, que sa femme l’avait remis à sa place, sans pitié.
Son téléphone vibrait dans sa poche. Plusieurs fois, il composa le numéro de Nina, sans oser appeler.
Les souvenirs affluaient : ses exploits narrés à ses amis, ses ordres donnés au personnel… et maintenant, tout s’était écroulé.
La colère l’emporta. Il appuya sur « appel ».
— Nina ! Qu’est-ce que tu fais ?! Débloque ces cartes immédiatement ! — cracha-t-il entre ses dents.
— Non, Dima, — répondit-elle, froide et posée. — Tu te comportes de façon irresponsable. Je ne tolérerai pas que tu utilises les fonds de l’entreprise pour tes lubies. C’est non !
Son calme alimenta davantage sa fureur…
— Très bien ! — se leva-t-il brusquement, attirant tous les regards. — Alors ne m’attends pas à la maison. Je ne reviendrai pas tant que tu n’arrêteras pas cette mascarade !
— Comme tu veux, — répliqua-t-elle brièvement, puis raccrocha, laissant Dmitri partagé entre colère et impuissance.
Dehors, il comprit qu’il n’aurait même pas les moyens de se payer un taxi : son compte était à sec. Il dut appeler ses proches pour obtenir de l’argent.
Sur le chemin du retour, il se tut, ignorant les regards inquiets de sa mère.
La première soirée se passa en tentatives d’explications. Sa mère secouait la tête :
— Dima, tu as perdu la tête ? Quelle voiture ? Nous en avons déjà deux !
Son père fumait silencieusement sur le balcon.
Le lendemain, les appels des employés du salon affluèrent. Dmitri les renvoyait avec une certaine arrogance, se délectant à l’idée de voir Nina gérer seule les problèmes.
Mais au fil de la semaine, sa confiance chancela. Le chat de discussion du salon montrait un service impeccable. Nina maîtrisait tout, et la nouvelle administratrice, Sveta, recevait d’excellents retours.
Chaque soir, Dmitri vérifiait son téléphone, espérant un appel manqué. Il s’imaginait que Nina, dans un élan de regret, le supplie de revenir. Mais rien.
Sa mère tentait sans cesse de faire entendre raison :
— Mon fils, tu comprends que tu as agi comme un idiot ? Nina a monté ce salon de toutes pièces, et toi, tu n’as rien fait d’autre qu’à te prélasser et à donner des ordres. Et ses parents rêvaient tellement de cette maison… Pourquoi être aussi furieux ?
La vie chez ses parents devenait invivable. Son père l’ignorait ostensiblement, glissant parfois un laconique : « Quand grandiras-tu enfin ? »
Sa sœur, de passage le week-end, le traita d’égoïste :
— Tu ne vois pas que Nina bosse comme une forcenée pendant que tu fais le patron ? C’est honteux !
Mais Dmitri ne voulait rien entendre. Son ressentiment l’aveuglait : comment Nina osait-elle le remettre à sa place et l’humilier devant tous ? Bien qu’il savait, au fond, que sa famille avait raison, reconnaître cela aurait signifié admettre son incompétence.
Au huitième jour de son exil volontaire, son téléphone sonna enfin. « Nina » s’affichait à l’écran. Son cœur se serra.
— Ah, tu n’as pas tenu ! — pensa-t-il avec satisfaction en décrochant.
— Dima, il faut qu’on parle. Reviens à la maison. Je t’attends, — l’informa sa femme.
Il y avait dans sa voix une pointe d’inquiétude qui éveilla sa méfiance…
Une heure plus tard, Dmitri se retrouvait devant leur porte, les clés à la main, nerveux. Quelque chose lui disait que cette conversation serait différente. Après leurs disputes, Nina avait l’habitude de l’accueillir en pleurant et cherchant à apaiser les tensions. Cette fois, sa voix était déterminée, glaçante.
La clé ne tournait pas. Il réessaie : en vain. Les serrures avaient été changées. Dmitri resta figé.
Il sonna. Au bout d’un moment, Nina ouvrit. Il eut du mal à la reconnaître : impeccable, sûre d’elle, comme pour un grand rendez-vous d’affaires, pas pour accueillir son mari.
— Entre, — lança-t-elle d’une voix brève.
Il franchit le seuil et s’immobilisa.
Dans le vestibule, ses valises étaient alignées. Chaque vêtement soigneusement plié, ses cravates classées par couleur.
— C’est une blague ? — balbutia-t-il.
— Qu’en penses-tu ? — répondit-elle en croisant les bras. — J’ai tout supporté : tes crises, ta suffisance, ta paresse, ton insolence. Mais ta dernière scène a été la goutte d’eau.
Il balaya la pièce du regard : photos, bibelots, effets personnels — tout avait disparu, comme effacé.
— Tu me mets à la porte ? — tenta-t-il de plaisanter, sans conviction.
— Précisément. J’en ai assez d’être la baby-sitter d’un enfant adulte qui se prend pour le boss. Dix ans ont passé et tu es toujours le même égoïste immature qui se cache derrière moi. Ça suffit !
— Mais je suis ton mari ! Nous avons une famille, un business…
— Quel business, Dima ? Pendant que tu te la jouais patron, le salon tournait grâce à moi. En ton absence, il a encore mieux marché. Sans tes « brillantes » directives ni tes engueulades. Tu comprends ça, au moins ?
Nina s’avança, lui tendit un dossier.
— Regarde ça : mon bilan annuel. Tu as manqué 48 jours de travail sans raison valable. Trois fois tu as fait rater des commandes parce que tu les avais oubliées. Quatre employés sont partis à cause de ton comportement. Et ce n’est qu’un aperçu.
Il voulut répliquer, mais resta muet : chaque mot était un coup précis.
— J’ai déposé la demande de divorce, — poursuivit-elle calmement en lui tendant les papiers officiels. — Tout est prêt chez l’avocat. Prends tes affaires et tourne la page. C’est ce qui te fera du bien.
Il n’y avait ni rancune ni colère dans sa voix, seulement la lassitude d’une femme décidée à avancer.
Deux mois plus tard, Dmitri se trouvait dans la cuisine parentale, jouant machinalement avec une tasse vide. Le divorce avait été rapide et sans heurts, préparé de longue date par Nina : documents, partage des biens, tout était organisé. Elle l’avait rayé de sa vie comme une note inutile.
— Mon fils, — posa sa mère une main compatissante sur son épaule —, peut-être est-il temps de changer de cap ? Nina t’a envoyé ton livret de travail et une bonne recommandation. J’ai parlé à ma copine : elle peut te prendre comme manager dans sa boutique. Tu recommenceras à zéro, mais avec tes propres efforts.
— Maman… tais-toi, — répondit-il, d’un ton plus tendre qu’à l’accoutumée.
Des souvenirs lui revinrent : Nina, pleine d’enthousiasme, rédigeant le business plan, souriant à chaque nouveau client. Et lui ? Il n’avait rien fait, se contentant de jouer au patron.
Hier, il avait croisé une cliente du salon : elle avait fait semblant de ne pas le voir, puis avait dit au téléphone :
— Tu sais quoi ? Chez « Aphrodite », c’est tellement plus agréable ! Plus de cris, les filles sont tellement attentionnées !
Son téléphone vibra. Un message du chat de travail :
« Chers clients, nous sommes heureux de vous annoncer l’ouverture du second salon « Aphrodite » ! Rendez-vous à la nouvelle adresse ! »
Dmitri esquissa un sourire amer. Nina ne se contentait pas de prospérer, elle se développait. Lui, il était coincé chez sa mère, réalisant l’ampleur de sa perte.
— Tu sais, maman, — dit-il enfin —, je vais passer cet entretien. Tu as raison, je dois recommencer à zéro.
Il sortit son téléphone et envoya un message à Nina : « Félicitations pour le nouveau salon ! Tu le mérites vraiment. »
La réponse arriva aussitôt : « Merci, Dima. Prends soin de toi. »
Pour la première fois depuis deux mois, il ressentit un soulagement. Peut-être avait-il enfin trouvé ce qui lui manquait : l’honnêteté envers lui-même.
— À quelle heure est l’entretien ? — demanda-t-il.
— À 14 h, — répondit doucement sa mère, essuyant une larme, tandis que son fils paraissait plus vivant qu’il ne l’avait été depuis longtemps.
— Je vais préparer mon CV. Pas de chichi cette fois, je serai moi-même.
En passant par l’entrée, il s’arrêta devant le miroir. Son reflet n’était plus le « patron » confiant, mais un homme perdu, prêt à réapprendre à vivre. Et son premier pas serait d’être honnête.
— Bienvenue dans la vie d’adulte, Dima. Enfin… — murmura-t-il à son reflet.
Le téléphone sonna : c’était la copine de sa mère.
Il prit une profonde inspiration et appuya sur « Répondre ». C’était l’heure du véritable commencement : sans masque, sans prétention, seulement le fruit de ses propres efforts et un argent gagné honnêtement.